Vigor

É juventude, após um longo período estou de volta.

Passei um período no estaleiro. Desenganado. Achei

que não voltava. Me despedi do meu bichinho. Escrevendo

assim as palavras não parecem tão fortes, bombadas, mas

simplesmente achei que minha hora havia chegado. Veja bem,

já estava eu lá pedindo uma tanquila partida e o  mal estar

permanecia. Como posso planejar uma partida serena se com

este mal estar nada fica bom? Não é para ser  assim. O bem

estar tem que me levitar. Foi quando percebi o perceptível.

Não vou embora, não devo ir embora e não quero me ir.

Indelével. Vou ficar mais um pouco. Lutando. Prevalescendo.

Nem tão firme, nem tão forte. Vivido. Indelével.

Cores

O sábado nasceu lindo. Céu de almirante, nem uma nuvem

solitária a procurar companhia. Acordo bem cedo. Passeio

frugal com o Topek. Xixi e cocô. Ambos fazem os dois.

Ducha rápida, jeans e camiseta. Nao, não vou mais fazer um

treino infindável para maratonas, Não corro maratonas, corro

para manter a forma. Também ando de moto. Não corro para

manter a forma. Sou tiozinho e responsável. Engulo um suco,

coloco o casaco de couro e saio, sem antes dar um último

afago no bichinho. Vou para o sub-solo onde ela me espera.

Pronta e perfeita. Linda. Tinindo. Sento, solto algumas

palavras de carinho, coloco as luvas e a ligo. Imediatamente

ela retribui as palavras de carinho. Em alto e bom som.

Alguns diriam altíssimo som. Saio e sinto aquele friozinho

típico de uma manhã de outono. Mas com o casaco e as

luvas de couro de veado (o couro) estou protegido.

Encontro meu amigo Eduardo Di Lascio, também tiozinho.

Veja bem, para mim este impropério é um elogio. Pontual,

consciente, confiável, comportado. Este é o tiozinho, o amigo

perfeito para se andar de moto. Ou conversar sobre a vida

(acrescente "inteligente" à definição). E lá vamos nós.

Marginal Pinheiros, Tietê, estrada dos Bandeirantes.

Curvas, retas, eu e minha máquina nos tonando uma coisa só.

Difícil dizer onde acaba o piloto, onde começa a motocicleta.

Ah, a tal liberdade é isto?

Não, Liberdade é um bairro de São Paulo.

Isto é prazer e prazer é o que colore a vida.

O sábado nasceu lindo. Céu de almirante, nem uma nuvem

solitária a procurar companhia. Acordo bem tarde.

Não passeio com o Topek nem ligo minha Harley-Davidson.

O máximo de simbiose entre homem e máquina sou eu

e minha cadeira-de-rodas. A ducha não é tão rápida nem

o suco. Saio com o Arnaldo Nana Dratwa e meus sobrinhos.

Rio com eles e como algum prato delicioso em um restaurante

delicioso. Depois disto, um cineminha e depois umas visitas,

amor e mais carinho. Isto é liberdade? Não, são novos prazeres

que a vida me apresentava e agora vejo com novos olhos.

Podem ainda não ser tão coloridos, mas aos poucos

acrescento novos tons.

      

Ana Lanches

      

Sem-teto Com-criatividade

        

Amén

      

Missa a 1/2

Fui a missa de sétimo dia do amigo Francesco. Sei, estas

coisas não se bradam por aí, você apenas faz e pronto.

Mas senti necessidade de escrever e ponto. Francesco

sucumbiu à luta contra o câncer. Nos seus últimos tempos

ele falava bastante de mim a sua esposa que queria me

conhecer. Não éramos próximos. Apenas dois apaixonados

pelo mundo Harley-Davidson. Na última vez que o vi,

estava ele comandando as grelhas. Era um churrasco

na oficina de outros amantes da Harley. Lá estava ele

e sua indefectível máquina vermelha e preta. Apenas

muito, muito magro, o intrépido italiano todo alegria

e sorriso ficou mais feliz ao me ver. O amargurado aqui,

ao ver tanto bom astral emanando, ficou chateado que todos

se curavam desta doença, menos, é claro, o azaradão que

vos escreve. Envolto em minha própria batalha diária,

não mais falei com ninguém. Qual não foi minha surpresa

semana passada, quando recebi um e-mail do dono

da oficina dizendo "Hoje falei com a esposa do Francesco

e ele não está nada bem, está internado e sedado, ela

me perguntou quem é o amigo Claudinho de quem ele

tanto fala". O Claudinho que ele tanto fala ficou acabado

ao saber de seu falecimento. Como se ele estava curado?

Estava curado em minha cabeça, onde está bem quem anda

a pé ou de moto. Vaidade minha. Vaidade estúpida. Só

porque estou debilitado fisicamente não me credencia a

coitadinho do ano. Ainda estou aqui. Ainda estou lutando.

O Francesco não teve isto. Fui a missa não por vaidade

ou para te contar. Fui por vergonha, arrependimento

do pensamento errado, por descobrir que não sou o centro

do universo. Fui porque dar é melhor que receber, e queria

dar uma força à esposa do amigo. Foi assim que aprendi

mais uma lição. Francesco, descanse. Não sei ainda quando,

mas como todos vão, um dia a gente se encontra

nas estradas do céu. Alessandra, pena nos conhecermos

em um momento tão difícil. Seja forte.  

          

Maior Abandonado

Feche as livrarias. Ignore as bancas de jornal. Boicote

os gratuitos jornais de esquina. Esqueça a Internet.

Nada mais que possa ser escrito importa. Nada.

Nem aquele último livro do seu escritor preferido.

Não gosta de ler? Nem se preocupe em começar.

Nada do que eu escrevo vale a pena. Que pena. Ilusão minha

me comparar ao seu escritor preferido. Ilusão minha achar

que você me lê. Ilusão minha achar que alguém me lê.

Sim, estou com minha baixo-estima baixa. E nem é porque

estou dodói, inchado ou fazendo uso de uma cadeira de rodas

para locomoção. Ou pela falta de equilíbrio. Ando pior que

o bêbado mais bêbado e sequer tomei um chopp. Ah que

saudade, nem um só. Nem é a presença constante da minha

querida cuidadora Ana que procura evitar impossíveis tombos

de se tornarem possíveis. Minha baixo-estima baixa é

por causa destas singelas linhas. Nem por causa delas, mas

por causa da minhas singelas linhas no geral. Por causa do

blog. Do Old Jones. Prazer, pode me chamar de Claudio.

Claudinho? Ok. Entre e fique à vontade. O blog começou

com a coisa que mais gostava na vida: Harleys-Davidson.

Conforme a doença ia mostrando seus pegajosos tentáculos,

o blog foi mudando para o que realmente mais gosto na vida:

a vida. Escrever para mim se tornou uma super válvula de

escape. Mas como ainda pertenço a raça humana, sou

vaidoso. E descobri que gosto de ser lido. Mas não tenho

como saber quantos me lêem. O seguidor de ontem pode

ter desviado no meio do caminho e o de hoje, pode ser

tímido e prefere se abster. Mas faz diferença. Deixa-me

feliz. Não estou só nesta batalha. Escrevendo, opinando,

marcando presença você participa comigo nesta caminhada.

Nesta ode à vida preciso de você. O caminho é tortuoso,

mas me ajude. Comente. Não me abandone.

          

R.I.P. Francesco

O amigo Francesco sucumbiu na luta contra o câncer.

Cada um envolvido em sua própria guerra, não conversamos

o quanto deveríamos nesses últimos tempos. Italiano bonachão

e divertido, já deve estar descontraindo o ambiente lá em cima...

           

UAU!

A sabedoria é univeral.
      

UAU!

           

Los Hermanitos

Clichê dos clichês: Nada de bom passava na televisão. Não fui

planejado. Oito anos depois do meu irmão do meio eu apareci.

Onze anos separavam o temporão aqui do meu irmão mais velho.

Mas ao contrário do Arnaldo, o tal do meio, não fui objeto de

barganha. Sérgio, o tal mais velho tentou trocar meu querido irmão

apenas 3 anos mais novo que ele por um trem. Mas até dá para

entender: O tal trem assobiava várias melodias. Ao contrário

do desafinado Arnaldo. Talvez e provavelmente pelo lapso

temporal, o temporão que vos fala foi mimado. Admito.

Mas assim como os tais irmãos, aprendi direitinho o que é ser

sangue do mesmo sangue. Aprendi a ser amigo, a ser brother.

Aprendi que um irmão desafinado é bem mais bacana que um

trenzinho. Pela diferença de idade, eles me ajudaram bastante.

Abriram caminho e asfaltaram as pistas. Assim, nada era

perigoso demais, inconsequente demais ou maluco demais.

Aos treze: "Mãe, vou no show do Kiss, de ônibus".

Aos dezenove: "Mãe, vou ser voluntário no kibutz em Israel,

trabalhar e mergulhar um tempo no Egito, depois devo pegar

um navio para Europa, dormindo no deck é claro, viajar por

lá e por último, devo ficar uns quatro meses lavando panelas

ou algo parecido em Londres". Só nisto eu não pude seguir

os passos do mais velho Sérgio: Ele foi impedido de entrar

em terras britânicas. Sua aparência em geral e barba em

particular assustaram os súditos da rainha. O Arnaldo

também foi passar um ano fora. Mergulhamos com tubarão.

Fomos algumas vezes mergulhar no Caribe. Viajamos

e ficamos uma semana à bordo de um barco, em Abrolhos.

E com o Sérgio, atravessei o Canadá. Sua família, ele e eu

em uma Kombi com camas e cozinha. Enfim, graças a eles

pude fazer tudo. Me ensinaram a aproveitar todas as

oportunidades. E aproveitei. Brigamos, é lógico. Fui

adolescente e chato. Mas aprendi cedo o que é ser do

mesmo sangue. O que é tomar um tiro por alguém.

E nesta minha hora difícil, eles tem tomado uma saraivada

de balas com o meu nome na ponta. Desnecessário

escrever sobre tais petardos. Desnecessário dizer o quanto

mais próximos estamos. Aí vejo e fico sabendo de brigas

entre irmãos e fico chocado. Esqueça o sangue, dane-se

os laços. Viva a ganância, o poder, a grana. Irmãos que

se odeiam, brigam, se matam. Quse sempre o motivo é o

mesmo: dim-dim. Não tenho dúvida que se tivesse uma

vacina com minha cura, custasse o que custasse, meus

irmãos iam fazer qustão de dividir. Tem irmão? irmãos?

São seu sangue,  tome conta. Lutem juntos. Como papai

e mamãe diriam: "sem brigas, meninos, sem brigas".

          

Harley-Davidson Advertising

De já vi, mas está aqui.
             

KKKKKKKKKKKK

      

Coronel Steve Austin

O Homem de 6 Milhões de Dólares.

        

Limonada

Blá, blá,blá. Já escrevi algo parecido mas não lembro

de obrigar ninguém a ler nada. Não tenho arma e não

apontei nenhuma para a cabeça dos leitores. Aliás, nem

sei quantos leitores tenho. Sei quantos escritores sou

e sei que como escritor-leitor, me beneficio com estas

frequentes escarradas literárias. Alivia minha raiva

pacífica de estar onde estou, como estou, pelo tempo

que estou. Além do que, minhas opções do que fazer

são um tanto limitadas. Não consigo jogar basquete

contra os Harlem Globetrotters ou dançar a polka

com o Terceiro Regimento Naval da Polônia.

Também não quero. Ou seja, continuo não fazendo

o que não quero. Nada mudou? Aparentemente.

Mas mudou sim, algo radical. Não faço o que quero.

Não posso ter planos a não ser que lutar pela vida

seja um plano. Para mim, é o maior de todos.

Mas mudar de emprego, pedir um aumento, imagina.

Finalmente levar um relacionamento a sério,

tomar jeito e casar, haha, sonho meu. Viajar? Correr?

Dar um rolê de moto? Brincar com o Topek? Pfffffff.

Quer saber? O tempo passa, estou mais resignado

e quero continuar a viver. Não vou poder fazer coisas?

Foda-se. Vou ter que ter ajuda constante? Foda-se.

Vou ter que usar uma cadeira de rodas? Foda-se.

Um sofá de rodas? Foda-se. Foda-se e foda-se. Não

é revolta, poderia tentar achar um culpado, ficar puto,

brigar com Deus. Nada adianta. Ou melhor, nada disto

adianta. Não me arrependo de nada, já fiz bastante coisas,

e se agora os limões são estes, vou tentar fazer a melhor

limonada que puder. Está azeda? Estou docinho?