Mágica

O silêncio era sepulcral. Todos esperavam avidamente

pelo grand-finale. O gelo seco rasteiro ajudava no

clima místico. Após ser vendado, amordaçado e

acorrentado por mais de vinte metros de grossas

correntes, sete cadeados intransponíveis, nosso

intrépido ilusionista, nossa esperança quimérica

foi sedada e encalacrada em um diminuto baú.

O baú foi cuidadosamente colocado em um tanque

de águas infectas por piranhas famintas por suas fiéis

e inebriantes escudeiras e um tecido foi içado,

escondendo toda a ação. Em poucos minutos de alta

expectativa, o pano foi solto e revelou um baú

escancarado e correntes arrebentadas. As piranhas

estavam assando em uma churrasqueira. Nem sinal

de nosso ilusionista. E eis que do fundo da platéia,

ele surge seco e intacto, correndo em direção

ao palco, ovacionado por uma incrédula massa

humana. Isto sim, que ilusão. Mas foi isto que ele

nos proporcionou. O enganador de sentidos fez

apenas isto. Nos enganou. Nos iludiu. Mágico

mesmo é quando seus amigos de mais de trinta

anos de convívio passam uma aprazível tarde

de sábado com você somente batendo papo.

Sem  truques. David Coperfield, cuide-se.