Bartô

Estou com o Bartolomeu na cabeça. Não, não é um devaneio

homossexual. Só não quero chamar o que tenho de tumor ou câncer.

Bartolomeu. Estou tratando de matar o Barta. Sem dor na conciência.

E em um momento revolto onde eu estava revoltado procurei algum

tipo de arrimo, de casos tão ou mais graves para me mostrar que eu

não era o único azarado, tão jovem e tão bom para ter um troço

destes. Encontrei uma moça na flor de seus vinte e seis anos com

um Bartolomeu nos ossos. Lembrei do Leandro, jovem cantor

de sucesso com seu irmão e que em três meses foi dizimado

por um Bartô voraz. Estes casos não me trouxeram paz,

tranquilidade de espírito, alívio. Me trouxeram tristeza.

Assim como não entendo as guerras, homicídios, latrocínios,

rompantes de raiva de extremistas, não entendo pessoas do bem

passando por uma enfermidade destas. Na verdade, do bem ou não,

tanto faz, doenças assim não tem razão. E eis que aparece mais

um caso. Foi dignosticado um Bart no Reynaldo Gianecchini. Jovem,

bem-sucedido e boa-pinta, exemplar perfeito do que eu procurava

para aplacar minha dor. Não aplacou. Me entristeceu ainda mais.

Não porquê eu ache o Gianecchini lindo (embora eu ache ele lindo),

mas porquê Bartolomeus não deveriam aparecer em ninguém.

Bartolomeus simplesmente não deveriam existir. Assim como guerras

e tudo mais. E se você se chama Bartolomeu, desculpa...