Buraco

Não sou fumante. Mas vamos lá. Você é. E desce do décimo

terceiro andar pra pitar um cigarro. Proibiram em local fechado,

lembra? Mas os que proibiram não colocaram mais lixeiras nas

ruas e você joga a guimba na calçada. Soma-se várias e várias

bitucas, uma tempestade, bueiros sujos e temos a crônica

de uma tragédia anunciada. A culpa da enchente é de quem

então? O buraco é mais embaixo. Nego compra uma Porche

primeiro porque pode, segundo porque deve gostar de velocidade.

E parece que à milhão em uma rua residencial, matou uma

menina. Mas parece que a menina passou no farol vermelho.

Quem pára em um farol na madrugada perigosa desta cidade

perigosa? Não sei de quem foi a culpa. Sei que o buraco é mais

embaixo. E a menina que atropelou, matou um cara no meio

da calçada na madruga de um bairro cheio de bares, capotou

seu tanque blindado e se recusou a fazer o teste do bafômetro?

E o ciclista dono de uma fábrica de chuveiros atropelado por

um ônibus ou o motorista que brincou de boliche com um grupo

de também ciclistas? Acertou em cheio. Strike! De quem

é a culpa? Do egoísmo que transforma cada indivíduo

desta cidade doentia em uma bomba-relógio pronta a explodir?

Da impunidade que faz um assassino covarde e confesso que

atirou à queima-roupa nas costas da namorada ficar solto?

Não sei. Sei que o buraco é mais embaixo mas está ampliando

em muito sua circunferência. Só sei que está ficando fácil.

Quer matar alguém? Não compre uma pistola ou um taco

de beisebol. Nem precisa pagar uma grana para um policial

corrupto. Pegue um carro e encha a cara. Daí, é só mirar.