Sessão da Tarde

Jim Jarmuch filmaria em preto e branco, dez mil dólares

e Tom Waits me interpretando. Mesmo não fumando,

Truffaut me colocaria em uma sólida névoa de fumaça,

tragando lentamente um cigarro atrás do outro. Martin

Scorcese, após uma infância paupérrima no Bronx, focaria

em meus conflitos internos e bem possível tomaria um

tirombaço no final. Almodóvar me traria ao mundo após

um parto complicado feito por três anões albinos homossexuais

nas catacumbas sujas e malcheirosas do cais de Santos. Walter

Salles também optaria pelo p&b, mas em um casebre paupérrimo

no local mais seco e miserável nas dunas do nordeste brasileiro.

Steven Spielberg faria mais ou menos assim:

Em três horas e mais de cento e sessenta milhões de dólares

em produção, uns quarenta só de computação. Brad Pitt ficaria

com vintinho. Só não sei se ele é bonito o suficiente para ficar

com meu papel. Infância paupérrima em São Francisco. Não

fui pobre e não vivi na Califórnia. Lá para o final do filme

chega o açucar. Em doses cavalares, óbvio. Nada de miséria,

só na minha infância. Uma frota de discos voadores chega na frente

de casa. De dentro sai minha mãe, envolta em um manto de

madrepérola. Por trás, uma luz celestial. Quatro mil anjos

trombeteiam uma melodia cativante e mamãe, com um

sorriso no rosto toca levemente em minha testa. Pirilim.

Em um átmo de segundo estou curado e sarado. Brad capricha.

Sem diálogos, apenas olhares doces. E eis que as naves vão

embora, singrando o céu, deixando um arco-íris inebriante.

Dez mil criancinhas vem caminhando pelas curvas sinuosas

de Lombard Street, cantando à capela a melodia cativante

dos anjos. Eu, ou Brad encabeço o grupo. Saudável como nunca.

Como sempre, na verdade. Toneladas de fogos de artifício

riscam o horizonte iluminando um por-do-sol mais que perfeito.

Não esqueçamos dos cem mil rolos de serpentina colorida. The End.

Decididamente vou de Spielberg. Preciso de um final feliz.

E nem precisa ser tão açucarado.