Ráscal

Amanhã será a prova dos quarenta e dois quilômetros, cento

e noventa e cinco metros de São Paulo. Longa, cansativa e única

distância que pode ser alcunhada pela sagrada palavra: Maratona.

Andou lendo meu blog, né? Já sabe que não existe Maratona de

São Silvestre (prova de quinze quilômetros). Então corra para

o próximo texto. Acho que será mais legal. Este aqui? Saudosismo

desvairado. O tempo passa rápido. Seis anos me distanciam desta

última maratona de São Paulo que corri. O tempo se distancia

rápido. E o legal é que é aqui. Acordei, peguei um táxi, corri, me

senti um imortal, peguei outro táxi (porque não fui correndo?),

tomei um banho merecedíssimo em meu humilde e delicioso

chuveiro, me senti imortal novamente, me vesti e fui. Almoçar.

Os imortais merecem comer bem. E esta seria apenas a primeira

maratona de um ano que cismei em correr três. Lembro do sabor

do Fetuccinni Alfredo do Ráscal. Lembro da satisfação de

completar mais uma maratona. Lembro de andar com dificuldade

depois da missão cumprida. Lembro uma vez mais da imortalidade

Lembro do ano anterior em que o cidadão do mundo aqui passou

uns cinco meses trabalhando em Florianópolis e depois mais

uns três meses passeando pelo verão canadense. Fiz costa-a-costa

em uma Kombi sem nenhum tipo de entorpecente.

Algumas cervejas e doses maciças do inédito me bastaram. E estar

com a família. Com o Fetuccinni, no Ráscal, além do parmesão

ralado, a deliciosa presença da família me saciava.

Lembro da felicidade, da serenidade, da resplandecência

de uma senhora sem rugas e satisfeita com o que a vida lhe podia

proporcionar. Paz e amor faziam minha mãe flutuar. Falei?

Saudosismo. Amanhã não vou correr a maratona mas vou andar 

com dificuldade. A imortalidade, de certa forma ainda perdura 

(segundo probabilidades e estatísticas). Minha mãe só estará 

presente em memória. Oba. Já sei onde almoçar. Bons motivos 

não faltam. Nem o Fetuccinni ou a torta de maçã, espero eu.